Há sempre um sentimento de perda quando pronuncio as palavras. Mas as palavras são como os pássaros, se ficarem presas por muito tempo, entristecem e morrem.
São negros os tempos. Esta sensação parece ter-se pegado aos dias e não os larga, contaminando tudo, alastrando no centro da vida, instalando-se nos sítios mais inimagináveis. Não se trata da crise. É muito mais do que isso A muralha abriu rombos e os diques cederam...e a Primavera não acontece!
Mais um dia ...
...o Inverno que não passa mas há sobretudo cansaço como dizia o poeta e diz e nós sabemos e sentimos. Enfim mais um apontamento intimista . Para mim o Inverno é-me difícil . O Inverno quer dizer Janeiro e Fevereiro , entrando em Março aguento-me bem .
Em Janeiro e Fevereiro , fico-me pelas vistas do sofá avisto a televisão e depois avisto os desertos e as viagens que queria fazer e depois queria avistar a Primavera e outras cores no céu, talvez porque as cores cá dentro também fossem outras.
Isto são coisas de quem nada tem para fazer de interessante porque não pode, mas vai poder. Acabe assim o Inverno e o resto que nos aprisiona as horas...
